A los tres años, mi papá me regaló un mono de juguete que andaba sobre un monociclo. A los 9, casi me ahogo en una playa de Brasil —recuerdo el abrazo de mi mamá apenas me sacaron del agua—. A mis 14, mi abuelo se suicidó en el patio de su casa; quién cortará las sogas de mis muertos. Mi primer poema trató acerca de unos pajaritos que volaban rasantes sobre la superficie de un lago, mojándose el pecho, yendo hacia la Nada. Me gustaría poder decir que la poesía es mi verdadera vocación, pero realmente no tengo vocación, al igual que mi padre, mi abuelo y mi bisabuelo tampoco la tuvieron.
A los que alimentan faros todavía
con leña seca y kerosene
cual museos vivientes
de la British East India Company
por los mares del sur.
A los poetas, primeros exploradores del espacio.
A los suicidas, primeros exploradores de la muerte.
Al inventor del tiempo, genio de la escritura
y la mentira. A la primera célula,
a la última molécula. A las Valkirias
porque conocen la hora.
Joaquín George
Brújula negra, de Joaquín George, construye un territorio poético donde conviven mito, sueño, pensamiento y ruina. Sus poemas avanzan entre imágenes fulgurantes: animales, lagos, estrellas, espejos, pájaros, fuegos, máquinas, huesos, altares y ciudades malditas.
La brújula del título no orienta hacia un norte seguro: señala una zona nocturna, interior, hecha de preguntas sobre el origen, el tiempo, la muerte, el amor y la literatura. Con un tono que cruza fábula, visión y pensamiento, George compone una poesía intensa y extraña, capaz de encontrar belleza en la intemperie y música en la ruina.
Un libro para lectores de poesía contemporánea que buscan imágenes poderosas, atmósferas raras y poemas que quedan resonando, como una campana en medio de la noche.
ISBN: 978-987-8456-34-8
Género: Poesía
Cantidad de páginas: 50
Formato: 14x22
